Suave mía, a qué hueles,
a qué fruto,

a qué estrella, a qué hoja?.

Cerca de tu pequeña oreja

o en tu frente
me inclino,

clavo la nariz entre el pelo

y la sonrisa
buscando, conociendo
la raza de tu aroma:

es suave, pero
no es flor, no es cuchillada
de clavel penetrante

o arrebatado aroma
de violentos
jazmines,

es algo, es tierra,
es
aire,

maderas o manzanas,

olor
de la luz en tu piel,

aroma
de la hoja
del árbol
de la vida

con polvo
de camino
y frescura

de matutina sombra
en las raíces,

olor de piedra y río,

pero
más cerca
de un durazno,

de la tibia
palpitación secreta
de la sangre

olor
a casa pura
y a cascada,

fragancia
de paloma
y cabellera,

aroma
de mi mano

que recorrió la luna
de tu cuerpo,

las estrellas
de tu piel estrellada,
el oro,
el trigo,

el pan de tu contacto,

y allí
en la longitud
de tu luz loca,

en tu circunferencia de vasija,

en la copa,

en los ojos de tus senos,

entre tus anchos párpados

y tu boca de espuma,

en todo
dejó,

dejó mi mano
olor de tinta y selva,

sangre y frutos perdidos,

fragancia
de olvidados planetas,

de puros
papeles vegetales,

allí
mi propio cuerpo

sumergido
en la frescura de tu amor, amada,

como en un manantial

o en el sonido
de un campanario

arriba
entre el olor del cielo

y el vuelo
de las últimas aves,
amor,

olor,
palabra
de tu piel, del idioma
de la noche en tu noche,

del día en tu mirada.

Desde tu corazón
sube
tu aroma

como desde la tierra
la luz hasta la cima del cerezo:

en tu piel yo detengo
tu latido

y huelo
la ola de luz que sube,

la fruta sumergida
en su fragancia,

la noche que respiras,

la sangre que recorre
tu hermosura

hasta llegar al beso

que me espera
en tu boca.

Oda a su aroma.
Pablo Neruda.